El manto sagrado que me cubre

es tú beso zurcido a mi labio.

Dante

Tengo raíces cadavéricas deformes,
ocupadas por tornillos que se envisten,
desde el núcleo más recóndito,
hasta la punta de mi nariz.

“El infierno es la proximidad sin intimidad”
Olerte sin morderte y ser acuanauta sin navegarte los fluidos.
Besarte sin tocarte los bordes y beberte sin beberte.
Decir hola, exclamar otra cosa con los gestos y palparte los senos
desde dentro, hasta ocuparte por fuera las sonrisas
y observarte las manos que no han podido ocupar su trabajo primigenio:
Escarbarme las entrañas a partir de la línea que queda justo en medio de los labios.

de como el único lunar que has nombrado, no me pertenece.

Es que el silencio de Suiza me perturba
en los días sidéreos.

Esos entre las horas donde las páginas
cambian de piel y se quedan en blanco
todo
por
ese
lunar
del
pasado
que
traes
pegado
en el
cuello.

Es que Suiza me perturba en los días solares.
Esos en donde las cráteres del corazón
terminan llenos de desierto.
Tan plácido acompañándote siempre
tan neutral,
tan sensual,
tan desposeído.

Yo que tanto le deseo,
adviértele que le contemplo
mientras te poseo el cuerpo
mientras te presumo toda mía
Excepto por ese lunar del pasado que traes pegado al cuello.

Amo el ritmo de la poesía
en
tus caderas.
Amo la poesía
en tú boca,
tus senos,
tú sexo
y tus piernas.
Pero sobre todo
amo la poesía
de tus manos inteligentes
esas a las que les gusta
roerme dentro.

Tengo una orgía
con la ortografía.
No entiende de acentos
de asientos
o de aciertos.
Mientras me respiran las palabras
y se me escriben en los ojos
esas dos oscuridades
chocan y se inundan
con los fluidos fractales.

Encauzado

por

tus

pezones

como

luciérnagas

y la línea

vertical

bajo

tú vientre

la que en su laberinto

Octavio paz

no entiende.

Son los días de las libelulas copulando,
de los gatos muertos en las carreteras
los días de fornicarte lento y despacio.